Patrick Wolf

Patrick Wolf vit en Angleterre dans les terres fertiles en drames et en

légendes souvent écrites par Thomas Hardy et, visiblement, ce romantisme

patraque et cette mélancolie qui colle aux bottes demeurent contagieux un

siècle plus tard. C’est là, dans le grand Ouest, loin des modes, des cliques et

des sons obligatoires de saison, que Patrick Wolf peaufine un étrange

songwriting, à la fois luxuriant et fauché, allègre et laminé, pop et

déstructuré – le vieux fantasme de Björk : les arrangements de Stockhausen avec

les mélodies de Boney M. Un genre de folklore d’après-apocalypse quand, des

musiques recensées, subsisteront uniquement des souvenirs épars, des débris

fanés.

Les influences de ce second album sont donc aussi clairsemées que distordues

par la confusion, à peine reconnaissables – surtout livrées dans de telles

combinaisons où, dans une même chanson, Nick Cave rencontre Brian Eno, Scott

Walker le Beta Band ou Morrissey des lutins médiévaux. Mais si une écoute

superficielle ne donne de Wolf que l’image d’un incurable romantique, d’un

tendre et fragile troubadour au folk excentrique, avec une tendresse parfois

coupable pour les années 80, une plongée dans des merveilles comme The

Libertine ou This Weather révèle une écriture largement plus complexe et un

univers résolument perturbé, agité, glorieusement largué.

Car si ces chansons – avec leurs airs de vieux garçon (vétéran, Wolf n’a

pourtant que 21 ans) et leur soin maniaque – jouent dans des teintes

pastorales, leurs sous-bois sont dangereux, accidentés, vierges, généreux en

coups de froid et mauvaises rencontres. Après tout, sous son apparence

d’agneau, Patrick s’appelle Wolf, et le loup est dans la bergerie.

Jean-daniel Beauvallet / les Inrockuptibles

www.patrickwolf.com